Провоцируешь на стихи?
На пленительность блюзовых песен?
Дом привычный становится тесен,
рвёшься в гущу природных стихий,
где гудит и плывёт голова
от беспечного воздуха мая,
где стрижи иглохвостые стаей
низко-низко летают. Трава
там не знает косилок. На медь
переплавь свои чувства, которым
фиг ли толку - пылать в коридорах
между рёбер. Не лучше ль пьянеть
от волос, утомлённо-белесых,
беззастенчивой близости рук,
от смолистых деревьев вокруг
неприметной гостиницы леса...