Я не знаю, чего мне нужно
От тебя. Зарываюсь в книги.
То срываюсь в беззвучном крике,
То взрываюсь слезами наружу.
Я не знаю, чего ещё нужно
От меня. Я не вижу в цвете
Картинок о прошлом лете,
О зиме, о узорах крУжевных.
Я не знаю, каким оружием
Мне стрелять теперь по прохожим?
Это счастьем было, похоже,
А теперь, словно сердцем в лужи…
Это счастье было возможным,
Если б было кому-нибудь нужным!