Зарастают поля бурьяном,
Мелколесьем и трын-травой,
И крестьянин в угаре пьяном
Воротник пропивает свой.
На погостах гуляет ветер,
Заметая кресты быльём
И венков пожелтевших плети
Засыхают поминным днём.
Покосившихся хаток плечи
И зияющих окон стынь,-
Как стигматы минувшей сечи
Образами встают святынь.
Я иду опустивши руки,
Со свинцовой тоской в глазах
И ловлю запустенья звуки
В омывающих Русь слезах.
Лишь одни столбовые стражи-
Вековые дубы времён,
Охраняют от нети вражьей
Опалённый разрухой сон.