Миллионами тонких нитей,
Перепутьями вихрей строк,
Мы живём ожиданьем событий,
На идеальнейшей из дорог.
Мы рождаем идею, другую,
Мы поём в ожидании сна.
"Ну а мысль нам выбрать какую?"-
"Такую, что б расцвела"
Мы имеем, и средства, и цели,
Но не делаем ничего,
Мы хотим, чтобы души грели,
А не клали на гиблое дно.
Мы живём, и тянем, и тянем.
Мы боимся правду сказать,
Но от того, что скрываем,
Нам приходится всем страдать.
Мы, быть может, спустя осознаем,
Что не надо, не стоило, но
Ведь тогда уже будет поздно,
Ведь тогда уже всё прошло.
А когда будет дивный вечер,
На одном из стальных мостов,
Кто-то спрыгнет, поставят свечи.
Он избавился от оков.
Ну, а если вся жизнь не вечна,
Точно стоит тянуть иль нет?
Если жить, то всё же беспечно,
Если умирать - в любом случае бред.
Мы живём узнавая, зная,
Мы живя ни туда, ни сюда,
Так что не была бы ты гнилая,
Но судьба, всё же есть судьба.
Это точно не значит, что бог есть,
И не значит, что всё решено,
Просто век свой доживи весь,
Пока не уйдёшь в ничто.