В каждой чешуйке облака
небо теряет цвет,
массу (на грани пробника)
сбрасывает рассвет.
Купол затянет пенкою
вызревшей. А пока
Молча смахну с коленки я
бронзового жука.
Пахнет от тела кальцием,
кожа - как полотно...
штрих нанести бы пальцами
или ногтями... но
молча целую в темечко.
Мы не считаем дни.
Небо и нас из семечек
вырастило людьми.