Она, была собой хороша.
Но лишь, ночной мотылёк.
Он, был художник в словах.
Писал портреты, меж строк.
Она, парила над землёй.
В обнимку с непроглядной ночью.
А он, в душе её пустой.
Искал любви без многоточий.
Она, ловила лепестки.
Желанного самообмана.
Он, каждый день ей слал цветы.
Писал про счастье без изьяна.
Она, сжигала этот бред.
Шагая в ночь опять бездумно.
Он, рисовал её портрет.
И, её взгляд благоразумный.
Она, дарила ночь другим.
Без страсти, без желаний.
Он, украшал словами мир.
Прося у Бога покаяний.
Она, не верила в слова.
Считая фальшем, безрасудством.
Он, ждал, а под её глаза.
Легли морщинки от беспутства.
Он, вышел, приоткрыв окно.
Портрет её, оставив миру.
Она, да в прочем, нет её.
Она в своём, ночном эфире.
23.05.14.г. Антон.