Здравствуйте, уважаемые читатели.
Пришло время вновь прогуляться по «Кварталу поэзии» и познакомиться с творчеством пяти наших новых авторов.
Представленные ниже произведения можно прочесть и на нашем сайте poetkvartal.ru
В этом выпуске:
Мари Урманова
http://poetkvartal.ru/urmanova.html
Игорь Аськаев
http://poetkvartal.ru/askaev.html
Михаил Ваганов
http://poetkvartal.ru/vaganov.html
Марина Кемельман
http://poetkvartal.ru/kemelman.html
Леонид Хегай
http://poetkvartal.ru/hegaj.html
Мари Урманова
Урманова Мари Владимировна
Дата рождения: 29 августа 1988 г.
Гамбург, Германия
Представлены пять стихотворений.
***
За что люблю я тишину?
Не совершенную, бесшумье.
В ней ощущаю ширину
И силу разума в раздумье.
Я слышу, как мне шепчет мир,
Когда рукой по штукатурке
Шершавых стен — бетонных лир,
По шторам, шёрстке нашей Мурки.
И слышу даже полный штиль.
Нет абсолютного затишья.
Нашуршивает песнь ковыль,
Слагая по четверостишью.
Я различаю пенье птиц,
Их щебетанье в вышине,
Где взмах крыла, где взмах ресниц.
Мы больше слышим в тишине.
***
Слушать по радио-ветру
Песни железнодорожного.
Мерить в секунде по метру,
Сколько бежать до возможного
Поезда розовой ветки
Нужного мне направления
Вместо приёма таблетки
От пустотой отравления.
Старый вокзал за рекою
В дождь и туман приближается,
Шепчет объятым тоскою,
Как он на них обижается.
Манит колёсный хор снова.
В этом всё больше отрадного.
Пары гудков скоростного
Хватит сбежать без обратного.
Звёзды в роли маяков
В тёмно-синем море
Белым, желтым, красным,
Как кристалл алмазный,
Засверкал маяк.
Шлёт он мне на Морзе
Блики-телеграммы
Молча и упрямо,
Будто я моряк.
Капитан кровати
Я, своей подушки.
Зарядила пушки
Снова ночь-пират.
Сон мой воровать ли,
Мыслями стреляя,
В память устремляя
Образов парад.
Но я ей не сдамся,
С ночью будет сделка.
В час с неё тарелка
С порцией стихов.
Вот как может статься:
Небо — это море,
Звёзды в лунном флёре
В роли маяков.
***
До встречи, северный февральский ветер.
Лови воздушный поцелуй, танцуя в небе,
Письмо с надеждой в голубом конверте
На сохранение, и мне в ответе
Черкни название вершины горной,
Откуда талые снега стекают в Эльбу.
В её ладони парусник мой беспокойный
Подбрось, лихой, с волной, тебе покорной.
Не будь суров со мной, я первый раз на север,
Владельцем сбывшихся не всех больших надежд.
Мой ветер, талисман удачи словно клевер,
Скажи, что новый будет взят рубеж.
***
Под призрачно тающий робкий февраль,
Под аплодисменты дождя и асфальта
Открою невидимый белый рояль.
Под музыку выкрикну внутренним альтом
Размытое имя, придуманный образ,
Который, как дым, пеленит всё в округе.
Придуманный мой, ты прости за тот возглас,
С которым твои отпускаю я руки.
Искать перестану, чтоб в этой пучине
Искусственной скуки, наигранных слёз
Не стать незамеченной. В этом причина
Тебя просто ждать и не знать цвет волос.
Мари Урманова на «Стихи.ру»
http://www.stihi.ru/avtor/marievlady
Игорь Аськаев
Аськаев Игорь Павлович
Дата рождения: 14 мая 1958 г.
п.г.т. Уруссу Ютазинского района Республики Татарстан, Россия
Иногда шибко свербит, и не записать просто не могу — хоть как и получается…
Представлены четыре стихотворения.
***
Упали капли дождевые
На зноем выжженный песок,
Оборотясь в слова простые…
Так плачет Бог.
Сквозят рыданья в каждой речи,
Молитвой шёпотом в ночи,
Что омывают, словно свечи,
Весь мир почти.
И опалённое сознанье
Украсят, будто храм, собой,
Чтоб быть готовым для свиданья
В момент любой…
И прорастёт сквозь горы смрада,
Как освежающий глоток,
Восторга памятью отрада
Того, что Бог…
Нищий
Судьбе ли не нужен, как корень сухой,
без мысли и к жизни желанья
сидел возле урны старик чуть живой
и молча просил подаянья.
Текла мимо улица руслом своим,
шумя, вся живая, как ветер.
Столб стона, как тишь, возносился над ним,
не видимый в суетном свете.
А дни чередою мгновеньем блестят,
ссыпаясь в остывшую руку,
и вытекших глаз чёрной впадиной взгляд
пророчит невидимо муку.
А улица гулом, как прежде, полна –
не нужным, пустым… Незаметной
и жёлтой дырой только ночью луна
сияет тоской безответной.
***
Тени, как обычные явленья,
Под ногами суетно живут…
Это не простые отраженья
Всех затерянных нас среди нас всех тут.
Мы не ведаем их явной силы…
Может, этой силы вовсе нет…
Может быть, они – ведь мы бескрылы –
Улетают, когда гаснет свет,
К своему – родному ли – порогу
В безызвестно дальнем далеке,
Возвращаясь снова – слава Богу –
Чуть забрезжит к лапе ли, ноге.
Может быть, они ночной порою,
Именно они, нам дарят сны,
Воплощая нас, сами собою
Судьбы наши мастерят они.
А затем, подчёркивая каждый
Наш поступок тёмными собой,
Улетают навсегда однажды
Вместе с сутью нашею домой…
Может быть, где мы едины с ними –
Свет и радость, как печаль и тьма,
Где мы, наконец, за всё простимы,
Потому что там любовь сама.
***
Морозец серебрит деревьев вздохи.
И мглисто небо улетающими снами.
Округу обжигают окон крохи.
И пахнет жаренными пирожками.
Туманит сигарета лёгкой дымкой
Двор, тенью вымощенный под ногами.
И прошлое забытой невидимкой
Клубится памятью печально за плечами.
И кажется порою, что и боги,
Коль только есть они, повсюду с нами
Любой, едва заметною, пылинкой…
Придуманные ими, все дороги
С распутьями ума под небесами
Стекают по щеке у нас слезинкой…
Михаил Ваганов
Ваганов Михаил Анатольевич
Дата рождения: 14 февраля 1984 г.
г. Челябинск.
автор книги стихов «Идти вперед» (2013)
финалист (шорт-лист) национальной литературной премии «Поэт года — 2013;.
Представлены три стихотворения.
Не стало ребёнка
Не стало ребёнка, которому было тринадцать…
Родители вынули утром его из петли,
и вскоре, чтоб вникнуть в проблему и в ней разобраться,
серьёзные важные люди в квартиру вошли.
Сосед-понятой, будто в чём-то и сам виноватый,
сдержаться не смог, прослезился у всех на виду.
Инспектор заметил: «По-моему, это десятый.
Да, много. Но всё-таки меньше, чем в прошлом году».
В казённые фразы не вставить слова утешений.
Отцу объяснили про график с восьми до шести,
просили зайти, чтобы несколько дать объяснений…
А после невидимый кто-то сказал: «Унести!».
Не каждому будет по силам такая разлука,
и мать до прихожей шагала из детской с трудом.
Но вместо прощания фельдшер напомнила сухо:
«Сначала к экспертам, и в ЗАГС обратитесь потом».
В субботу был ветер. В сторонке шушукались мамы:
«Простынут. Напрасно своих мы сюда привели».
А дети, ступая по краю коричневой ямы,
бросали на гроб одноклассника горстки земли.
Засыпали быстро. Так лучше, наверное, грелось…
Приладив к могиле от педколлектива венок,
сказала родителям завуч не то, что хотелось:
«Директора вызвали в область. Приехать не смог».
Потом в установленный срок отыскали причины,
с питания сняли, внесли коррективы в журнал.
Не вырос мальчишка, как все остальные мужчины,
он дом не построил, детей на руках не качал.
А мы в стороне и за судьбы людей не в ответе,
и нам никогда не почувствовать общей вины
за то, что на взрослый поступок решаются дети –
уходят из детства, из жизни, из нашей Страны.
Бывают потери, которые трудно измерить,
они оставляют на сердце рубцы навсегда.
Не стало ребёнка… Но искренне хочется верить,
что больше ни с кем не случится такая беда.
Забытые деревни
Вдали от больших и не очень больших городов,
не ластиком школьным, а временем стёртые с карты,
деревни, укрытые шапкой февральских снегов,
на теле Великой России безвинно распяты.
Сюда не приходят – дороги давно заросли,
забыты названия – некому больше их помнить,
здесь в окнах уже навсегда погасили огни
и ржавчина медленно съела железные кровли.
Всё горестней с пыльной иконы задумчивый взгляд.
Сиротская участь у лика святого отныне
в дому, где лишь ставни от ветра печально скрипят,
да мёртвые мухи дрожат на сухой паутине.
Рассыпались печи, в которых когда-то пекли
особенный хлеб, что гостям в рушнике подавали.
Прогнили полы, позабывшие шорох метлы.
Гармони – и те, обратившись в труху, замолчали…
Найти бы того, кто помашет рукою мне вслед,
поправит венок на врастающем в землю погосте.
Но в этих забытых местах никого уже нет,
и скоро покажется нам, будто не было вовсе.
Уходят от нас старожилы глубинной Руси
в небесную синь, покидая родные селенья…
И если однажды мы взвоем: «Деревня, спаси»,
то нам ничего не ответит пустая деревня.
Река
Там, где дом деревянный с забором и хлипким крылечком,
выйдя утром в заросший цветным сорняком огород,
я смотрел, как лениво туман поднимался над речкой,
чьё нехитрое имя спроси – да не вспомнит народ.
Заросли берега и вода уже движется еле,
где-то дно показалось, из тины коряги торчат…
И подумалось мне – также души людей обмелели,
ну а то, что открылось, похоже, не спрячешь назад.
Без стыда и без совести стало спокойней и легче,
в мире, полном людей, каждый борется сам за себя.
А пустые сердца заполнять недосуг или нечем —
так и бьются напрасно они, никого не любя.
Дни идут чередом, но, судьбу выбирать не умея,
от истоков своих не спеша убегает вода.
Жизнь – все та же река, и с годами течет всё быстрее,
и однажды уйдёт…
Люди сами решают куда.
Может в памяти стать океаном она у кого-то,
может чистым ручьем чью-то жажду она утолить…
Либо высохнет вдруг, превратится в гнилое болото,
если тратить её на себя и ни с кем не делить.
Михаил Ваганов на «Стихи.ру»
http://www.stihi.ru/avtor/mikeoff
Марина Кемельман
Дата рождения: 30 марта 1975 г.
Ариэль, Израиль.
Пишет стихи с семи лет и до сих пор, чему не помешало экономическое образование,
изменения в географии, семейном положении, зеркале и материнство… Старается
думать сама и задумывать читателей. Неоднократно публиковалась в российской и
израильской прессе, автор двух поэтических сборников.
Представлены три стихотворения.
***
Дыши, не забывай про вдох и выдох,
Тогда увидеть снова сможешь небо.
На небе есть служебный вход и выход
Для тех, кто никогда не просит хлеба,
Для тех, кто под холодным звёздным небом
Чужих костров не греется огнями,
Сказать же может всё одним куплетом,
Не мысля называть слова стихами,
Робея перед фальшью грубой лести,
Меж пальцев пропуская воды Стикса
И никогда не чувствуя на месте
Себя на нулевой отметке икса.
Дыши, не подвергай процесс сомненьям —
Анализ проб успеешь сделать позже.
Открой закон другого тяготенья:
Руки к листу, до мления, до дрожи.
Открой блокнот, глаза, окно, консервы,
Другие: жизнь, планету, время, ссылку!..
Ну, почему так действуют на нервы
Влюблённые, идущие в обнимку?!
Остался воздух где-то между балок,
По-видимому, там ему теплее…
Дыхательной системы контур жалок,
Особенно, когда она болеет.
Сковало льдом двуглавую макушку,
Вгрызается мигрени пёс в затылок.
Подайте кислородную подушку,
Вычёркивая имя из рассылок.
К чему теперь набор аквалангиста,
Когда душа готова склеить ласты?
Да будь во мне хоть лёгкие флейтиста,
И то не избежать ни амб, ни басты!
Искусственно не дышится. Исскуство
При жизни заслужить на небо пропуск.
Дышу, пока. Белила кроют густо
Лицо. Устала. Выдох-выдох…отпуск……………….
***
Жизнь зачерствела, как ломоть сухой и плоский.
Намажешь вечер — закуси и пялься в телик.
А утром кофе разбудись, костюм неброский
Преградой встанет на пути твоих истерик.
Крошила годы в пыль-муку, но стёрлись зубы,
Теперь вот можешь пососать размокший мякиш,
Да вспоминать, как давний сон, свои причуды,
Боясь проснуться вмиг, когда в нездешье канешь.
Досталось сладких пирогов — хлебов и зрелищ,
Крутила щедрая рука твою шарманку.
Однажды крупно повезло достичь Америк,
С тех пор запас удач иссяк в железной банке.
Подругам в трубку не гнусавь, что стала нищей,
Седой лисы плешивый бок в шкафу зимует.
Пока тебя хранит тепло комфортной ниши,
Плевать, что возраст день за днём у нас ворует.
Не хватит пряников на всех, сказал Маэстро.
Так чем же стоит набивать свою утробу?
Костюм снимаешь, лист кладешь и ставишь тесто…
Меж строчек еле уловимый запах сдобы.
***
Д. Самойлову с восхищением…
В той комнате, где только он и Б-г,
Рождалась я из игр светотени
В предчувствиях творца, колки-колени
Хранили смол древесных шепоток.
Обхажена умелою рукой
Не женщина пока, а заготовка.
Набросок, мысль переродятся ловко,
Чтоб зазвенеть натянутой струной.
Нагая дека, бёдер полутон
Отточенность шлифованного стана.
Всё совершенно, точно, без изъяна,
Создатель же неудовлетворен.
Пеняет мне, что льну к его плечу,
Простых движений смысл не понимая.
А я себя дарую скрипачу,
Но в мёртвых пальцах остаюсь немая.
Что знает он — ценитель красоты,
Меня отдать готовый посторонним,
О медленном томлении в ладонях,
Согретых только пламенем свечи?
Всего лишь скрипка на его столе…
Узреешь ли моё предназначенье,
Понять пытаясь высшее значенье,
Пока пою я на твоем плече?
Марина Кемельман на «Стихи.ру»
http://www.stihi.ru/avtor/caxar
Леонид Хегай
Хегай Леонид Дю-гирович
Дата рождения: 29 ноября 1956 г.
Понтарлье. Франция.
Родился в Казахстане, жил в Бишкеке (Кыргызстан). С 2006 года во Франции.
Окончил педфак КГИФК. Выпустил сборник стихотворений «Книга печали». Номинант
российского конкурса «Поэт года» 2013, 2014.
Представлены четыре стихотворения.
Под фонарём
Давай, мой друг, покурим сигаретку
под этим, не советским фонарём,
Посмотрим молча на прохожих редких
и всё за всё нематерно ругнём.
Смотри, какая чудная погода!
На землю ночь развратно улеглась.
Как есть воспримем всё — себе в угоду,
ведь счастья нам у жизни не украсть.
Вон, нас с тобой подслушивают звёзды.
Ну, что ж, давай немного помолчим.
Загоним вглубь непрошенные слёзы.
Не дай… там, кто повыше, настучит.
Да, ты философ, всё же не Спиноза,
а я тем более — совсем простак.
Но в наши души боль вошла занозой…
Эх, мать её!.. Оставь мне на затяг…
Фонарь-горбун уж надышался дымом,
свой глаз циклопий вылупив на нас.
Ну, что же, разойдёмся по «любимым»…
Наплюй на всё… Всё Это лишь на раз.
Счастлива будь.
Утекли далеко годы бурные,
всё же в памяти лико твоё…
Пусть замучен заботами шкурными,
серый быт пожирает живьём -
только помню тебя, моя девочка,
из далёкой, далёкой весны,
и в руках твоих тонкую веточку
вербы жёлтой, похожей на сны.
Где ты, где, моя ласточка первая?
С кем теперь продолжаешь свой путь?
Недотрога моя, моя верная!
Я прошу, только счастлива будь.
Весеннее…
Апрель зацвёл цветами абрикоса
сегодня — в двадцать первом веке.
И первых чад рожают так непросто
зимой измученные ветки.
А шумный мир в заботах ежедневных,
почти дошедший до абсурда -
счастливейший юнец, не старый евнух -
томится в ожиданьи блуда.
Весна, цветы, любовь — подарки жизни!
Тела деревьев гладит ветер…
Дай бог, понять — и ты совсем не лишний
в весенний день на белом свете.
***
На заданный временем новый маршрут
уйду налегке, от себя оттолкнувшись…
Задворками листья безжалостно жгут —
с деревьев упавшие мёртвые души.
Подчас, облачённый в лохмотья мытарств,
мир капает стоном на жизни алтарь,
но вера с любовью не знают коварств,
листая судьбы пожелтевший букварь…
Развесила осень ненастья холсты,
и небо прильнуло щекой к горизонту…
В далёком далёко легки и просты,
да будут терзанья земному потомку.
Леонид Хегай на «Стихи.ру»
http://www.stihi.ru/avtor/leonid33
Чтобы не пропустить следующие выпуски, подпишитесь на рассылку
Условия публикации для поэтов http://www.stihi.ru/2013/09/21/6903
«Квартал поэзии» - некоммерческий проект. Его развитие зависит от нашей с Вами поддержки.
Поддержать «Квартал поэзии» баллами Стихи.ру можно переводом на логин
poetkvartal
Поддержать рублём можно через Яндекс.Деньги
410011953825332
Или через WebMoney
R893075245769
С уважением, редакция
Ольга Шарова (Белых) http://www.stihi.ru/avtor/jkmxbr;
Маргарита Мельникова http://www.stihi.ru/avtor/prima325;
Сергей Сырцов http://www.stihi.ru/avtor/redaktor87.