Меня не сотворили из ребра,
из глины не лепили осторожно.
Тебе меня – ни ждать, ни выбирать:
я пульсом бьюсь твоим под смуглой кожей.
Те ночи были слишком холодны,
когда ты откровенно и не с теми
делил свои бессонницы и сны
в стране, где не совпали наши тени,
в стране, где были мы с тобой на Вы,
а лето даже пахло по-другому:
так пахнет солнцем выжженный ковыль
в предчувствии полуденного грома.
Пусть я не из ребра. Не в этом суть.
Ты просто ощущай меня подкожно.
Любовью я прокладываю путь
по самым безнадёжным «невозможно».