И плыл рассвет
топлёным молоком,
берёзы отражались в робкой глади,
нечестно заходило солнце сзади,
а после - восходило;
широко
зевала и потягивалась жизнь,
являлся спящий остров из тумана,
и красная затягивалась рана
речной и горизонтовой межи.
Слегка качалась лодка -
рыбака
мечтой несло от берега подальше.
Скользили водомерки-адмиральши
и не тонули, непонятно как.
Букет кувшинок, вянущий в траве,
напоминал ночное приключенье.
И мысль: "Люблю вот этого зачем я?"
ещё не зарождалась в голове...