Все чаще я пишу стихи - стихи в мученьях,
Все больше презирая мыслей этот труд.
Не то что бы рождаются стихотворенья,
А что слагается трудом не назовут.
Пишу, пишу пустые строки в чистой книге,
В руке без грифеля огрызок-карандаш.
И перелистывая вижу в виде фиги
Духовных ценностей не тлеющий багаж.
И что ж? опять без заковыристой интриги,
Без тайных смыслов, новизны, крылатых фраз.
Опять строчу пустые строчки в чистой книге
Томясь в надежде: может быть в последний раз?