Ему хотелось сочинить стихи. О прекрасной и несбыточной любви. Ему хотелось сочинить самые печальные стихи в мире!
Но у него ничего не получалось. Потому что его лицо неудержимо расплывалось в самой наиглупейшей в мире улыбке.
Потому что, когда он думал о той, которая лучше всех в мире, его сердце превращалось во что-то огромное. И необъятное. Как Вселенная.
А в таком состоянии, конечно, не получится сочинить стихи. Никакие! Особенно самые печальные.
Ну, и ладно. Ну, и пожалуйста! Потом сочинит. Когда-нибудь.
Потому что это не важно. Ничего уже не важно!
Потому что, на самом деле, ему хотелось не сочинять. А летать. Лететь над спящим городом. И кричать. По всем улицам!
"Я люблю, я люблю, я люблю!"