Когда весь мир пылает болью,
не может без строки поэт,
и от подушки в изголовьи
стремглав к столу - готов сонет.
И даже, если он спокоен,
и мир, но поглядит в окно:
Природа поманит собою,
взыграет сердце ретиво!
Но это Муза, вдохновенье,
Когда же за плечом семья,
То трудно пишется творенье,
Не заработать им нельзя.
И выбираясь на природу,
Чтобы свободу ощутить,
Пусть на заказ и эту моду
Под птаха песнь творить, творить!
И я, читая эти строки,
Вдруг их же Музою зажгусь,
И пусть в сроках моих пороки
но та же радость, та же грусть.
Нет разных уровней, есть сердце,
И есть удача и восторг,
Когда жена попалась с перцем,
А перец старый не умолк.
Посвящаю Игорю Белкину. Нашему стихирскому Поэту.