Ползет Туман с зеркальных плешей у заливных лугов,
Не вскрикнет никакая Птаха – еще в оковах Сна прибрежный лес.
Дырой чернеет, набравшись Влагой и молчит лесной черёв,
Чуть-чуть страшит, но тянет и зовет войти и возбуждает Интерес.
Торчащих веток Пальцы, то проявляются, то исчезают в Никуда,
В движениях Ленивых, Сонных в клоках тумановых Лохмотий.
Лишь камышовые макушки – видны… обозначая берега,
Там что-то хлюпает, скрипит, скрываясь за стеной разводий.
Еще ни ветерка, Роса уж выпала, как в Царстве вечной Мокроты,
Склонив к земле, на тонких стебельках Стеклянные головки.
Стоит все Разнотравье, потупившись пред Взором Бледноты,
Еще не яркое … и во вчерашних, застыв движениях не ловких.
Но скоро «брызнет» и расплескает Ночь, разгонит все до капли,
И засверкает зелёное панно в Испарине не Звонким Хрусталём.
Исчезнет Вся расплывчатость, размытость, унеся с Собой остатки Пакли,
Тишина, ну как обычно, растворится резко,..
пообещав вернуться Вечером притом.
(«Предрассветное» Alexander Sytchev, 05.2010)
Изображение из сети интернет