Лучше всего мне удаются истории про побеги...
В те города, где улицы сплошь пегие...
Они многое помнят и многое видели,
Там очень просто любить и ненавидеть.
И мои герои являют отчаянную трусость,
Сбегая от проблем обязательств и грузов.
Я бы с радостью сплагиатила их участь.
Вряд ли это делает меня лучше.
Вряд ли это нормально - мечтать просыпаться
В другой жизни, когда тебе немножко за двадцать
И твои будни практически совершенны.
Как жаль, что другие реальности не берут пленных.
Я думала, что я вырасту из своих сказок,
Но они всего лишь становятся однообразнее.
Неизменно лофты, мансарды, квартиры-студии.
Европейские лабиринтообразные улицы...
И дело не в каком-то мужчине рядом,
Коммунальных услугах и выборе шоколада
В супермаркетах или изданных книгах на полках.
Просто в Питере зимы длятся ужасно долго.
У меня ломка без иностранной речи,
И не согревают ни свитера, ни свечи
Просто хочется чтобы реальнось была фотогенична
Чтоб совершенное было во всем обыденном и привычном.
Мы сами создаем свои будни, и это глупо
Думать, что все удастся исправить в одно утро
Живя своей жизнью и объедаясь французскими песнями.
Изо всех своих пытаясь сделаться чуточку интереснее.
Только вот я все еще здесь, а мои герои давно там.
Собственно, все как надо, все по своим местам.
Господин Режиссер улыбается и отпускает меня погулять на майские по другим городам...