по телевизорам гремят о каком-то возвышенном чувстве.
из колонок магнитофонов без перерывов льется какое-то странное
слово.
говорят, что это такое искусство.
и как же это позорно - быть пустым.
отныне пытаюсь им говорить о том,
сколько гнили они порождают,
но жаль,
я только плюю в лицо.
мне говорят, что я просто родился слепым.
и, в конце концов,
оказываются прАвы.
и мне бы хотелось отчаянно верить вам.
но после каждой закрытой двери
мне до боли отчетливо скулы сводит.
я забываю,
что кто-то породил это.
ведь уже какое столетие
ходят легенды о том, что вроде бы
у людей под ребрами
что-то бьется.
мне мимолетом встретился тот нищий сказочник.
он по-тихому,
от всего сердца, закрываясь ладонями,
воодушевленно блевал в переходе.