Моя старая скрипка, беру тебя бережно, нежно,
рукою шершавой, в мозолях, устало, неспешно
вожу по бокам твоего деревянного тонкого грифа,
и струны в руках отзываются томно и тихо.
Футляр твой потрепан, и пыльна на нем лакировка,
И трещин рисовка проходит чуть криво, неловко
тебя мне держать, и колотятся без толку пальцы,
ища флажолет на струне, ах, зачем им, страдальцам,
ты мстишь за свои одинокие тихие годы,
неужто, родная, тебе расхотелось свободы?
В отместку ты прошлого мне чемодан возвращаешь,
Тебя я покинула, ты же меня не теряешь.