А он какой-то растерянный и озадаченный.
И мне показалось - его взгляд колючий и острый.
Я его видела где-то в городе давеча,
Там, где неторопливо пыхтят автобусы.
Он дымил сигаретой, а вдруг исподлобья глянул тревожно,
А я улыбнулась, ты же знаешь мой тайный секрет -
Я его знаю, узнать среди всех его вовсе несложно,
Я его знаю, а он меня разумеется, нет.
А я всего лишь серыми буквами или пожатием плеч,
Синим приветом, впрочем, одним из, наверное, сотен.
Или одной из странно-случайных уличных встреч,
Иногда даже тебе, когда далеко, я это самое "впрочем"
Порывист и грустен, зол и будто ужасно устал,
Жизнь его - словес круговерть и лиц карнавал.
Впрочем, ты прав. Я придумываю или гадаю,
И ошибаюсь, я всё время в них ошибаюсь!
И рифмы совсем не его в мировой паутине,
И он знает наверняка - никто никому не нужен.
И кофе в кружке совсем не его вечерами стынет,
И на самом деле он давным-давно ко всему равнодушен.
И к кофе, и к протянутым мокрым рукам апреля,
Досадливо морщится на липкий мятежный снег,
Плюющего на пальто грязной последней метелью.
Обыденный, вовсе невзрачный какой-то там человек.
И в голове - "кредит просрочен на прошлой неделе",
И список необходимых и повседневных дел,
И на работе ему все до смерти надоели,
И он на работе до смерти всем надоел.
Но может он просто забыл, что и он настоящий?
В обыденных буднях тоскливо и крепко увяз,
Поверил, что так и живут, и так только счастливы:
Нос в воротник, рот на замок и не поднимая глаз.
А я только строчками, случайно-корявой рифмой,
Могу посмотреть и улыбнуться - я не умею писать стихов.
Привет тебе, чужой знакомый, прошедший сегодня мимо.
Привет. А это всего лишь я махнула тебе рукой.