О, критики иль критиканы,
Что вам болезнь моей души?
То рифмы нет, то ритм рваный…
Дай вам размер и не греши!
А я пишу душой больною.
Она то плачет, то поёт.
И рифма, с головой хмельною,
Опять на встречу не придёт.
И строчки ей не по размеру,
И ни к чему духи «Шанель».
Душа, в любовь утратив веру,
С ушей снимает вермишель.
А крылья были, в междустрочьях.
Теперь без крыльев грустно жить.
И вместо слов всё многоточья.
Как мне их в строчки уложить?
Душа в слезах и мысли в клочьях,
Им неподвластен ритм в стихе,
Обнажены, но непорочны
Придут к Вам, критик, налегке.
Вы подождите. Боль утраты
Уйдёт. Весна придёт опять...
Тогда поэту стих крылатый
В размер удастся запихать.