Кто видел искусство в бредовых идеях,
Кто помнил о том, что есть институт.
А мы лишь себя утешаем: "Где я?"
Плохо, что люди себе же врут.
А мы повторяем: бороться, дети!
Роняясь в сон и себя ища,
Пытаем счастье ударом плети.
Хотим учиться, любить, прощать.
Но видим искусство в полном бреде.
Кружимся в ритме электро-транса,
И, завернувшись в махровым пледе,
Читаем моду в любимом глянце.
За это можно плевать на цели,
А в алкоголе топиться, плакать.
Пусть ветер нам задувает в щели,
У нас искусство в любом и всяком.
17.05.2014