Первый шаг — фиолетовый, сумрачный и немой,
Он тоской забивает вены и душит сплин.
Этих спин безразличие рваной растет стеной,
Но не ной, делай шаг — и еще, и еще один.
Вот второй неумышленный, этот тебе как враг.
Этот шаг темно-синий, бешеный, как гроза.
По глазам эта ненависть, крепко сожми кулак
И вот так делай новый, бьющий по тормозам.
Целых три уже сделано, только мешает лед,
Он сотрет все тропинки, память почти на треть.
Его плеть — заторможенный, только же — шаг вперед.
До и от голубых скитаний к большой земле.
А за ним что-то путает, правит в четвертый раз
Новых фраз лабиринтом, зеленью по следам.
Где-то там, между травами кроется узкий лаз —
Этот лаз сквозь лианы к брошенным берегам.
Где песок раскаляется добела и опять —
Уже пять мало-мальски пройденных передряг.
Чей-то стяг развевается — сколько ему стоять
Средь огня, что на желтом пляшет, как на костях?
Здесь и рай, апельсиновый, только горчит во рту.
Это ртуть, испаряясь, делает шаг шестой.
Ты же стой, не дотронувшись. Можно ли красоту,
Не шагнув, обозначить истинной красотой?
Вот и все. Заключительный, сделанный лишь одним,
Но моим, и до сердца, там, где кровит душа.
Не дыша, на край радуги сядь и счастливый мир
Сохрани,
и не делай
больше
последний
шаг.