Без истины живём мы, милый мой,
И о себе мы ничего не знаем.
Мы книжки вредоносные читаем
И наблюдаем за чужой игрой,
В которой мы не более, чем звук,
Слетевший с уст бандита-афериста.
Есть вдохновенье Бога и артиста,
Земли твоей, что разрывает круг...