Поэт поёт, о том, что он поэт,
Как тяжело поэту быть поэтом,
Как много у поэтов в жизни бед
И как не может он молчать об этом!
Поэт поёт - и мечется душа
В квадрате стен, как будто дикий ветер,
И слог хорош и рифма хороша,
До слёз аж пробивают строки эти!
О том, что рядом муза во плоти
В одежде или даже без одежды,
Но сколько музе денег не плати -
Она всё так же вдохновляет, как и прежде;
О том, что непосильным багажом
На плечи лёг тяжёлый груз изданий -
Вот так всю жизнь, мол, вертишься ужом,
За что господь наслал таких страданий?
О том, что правды в этой жизни нет,
О том, что заедает гад-издатель…
И так на притяженье долгих лет
Поэт поёт, о том, что он поэт.