Громко поёт по радио
сахарный шансоньет.
Это как с мёдом падевым –
сладко, а пользы нет.
Чувствую фальшь в октавах,
скуку в наборе слов,
голос лишь величавый,
девушка, блин, с веслом.
И не эстет же вроде я,
но не люблю базар,
чтоб написать мелодию
надобен божий дар.
Воздух в кафе огрузлый,
медленно клонит в сон,
перебираю музыку
в памяти под шансон.
Бах, Дебюсси, Рахманинов,
Глинка и Мендельсон
душу мне одурманили
звуком былых времён.
Нет, ни уму, ни телу
нынешняя халва.
Что я могу поделать?
Лишь… подобрать слова.