Утро. Щекочет нос знакомый,но забытый запах,
И звездочки росы блестят на блеклом полотне земли,
А сосны прячут лучик солнца в крючковатых лапах,
Те сосны, что давным-давно в гладь озера вросли.
Час ранний, но печет на кухне мать блины на простокваше.
Давно уж руки сами помнят все, а стали будто тяжелей...
Но ей подумать некогда - еще есть тесто в чаше,
Боится ненароком потревожить сон гостей.
Не часто приезжают, что поделать, жизнью закрутило.
Привыкли уж с отцом одни, присесть-то некогда - всё дел невпроворот.
Лишь только с внуками поняньчиться бы сил хватило -
Крадет бессовестно здоровье каждый новый год.
Споткнется о ведро и громко заругается отец.
Пойдет курить, присядет на чурбан, и долго еще будет бормотать,
А рядом в им сколоченном скворешнике скворец,
Не разобравшись, одурело станет подпевать.
Он птице скажет:"Дура! Что с тобой возиться толку?",
И улыбнется. Утро веером раскинуло лучи по облакам...
Качает ветер кроны, словно мать ребенка,
Немного неуклюже прикасаясь к волосам.