Давно уже пришла весна,
поют нам песни соловьи.
Стоит художник у окна,
Но на холсте его зима
Метет метель который день,
Сковал деревья злой мороз.
А по лицу лишь бродит тень,
Мне жаль художника до слез.
Скажи, художника жена,
А, почему в душе зима?
Ведь на холсте не тает снег,
и время не меняет бег?
Стоит художник у окна,
и кисти замерли в руке.
Ах, сколько выпито вина,
Что, так болит в твоей душе?
Пейзаж унылый и пустой,
Все небо темное от туч.
Ты, болен серою судьбой,
и, от любви потерян ключ.
Скажи, художника жена,
А, почему в душе зима?
Ведь на холсте не тает снег,
и время не меняет бег?