***

Рассветом обжигает больную сетчатку,
любая попытка - вызов статичности,
любой звук - топот тысяч ног по брусчатке.
Искомое вне рамок взгляда и личности.

Глухая клетка - последний оплот свободы,
в ушах шипящим шумом звучит: "Не спать!", и я
не закрываю глаз, ожидая чего-то.
Диагнозом въедается в мозг стихопатия.

Моя суть заключена в протянутой ладони,
душа - в почти затушенном ветром светильнике,
но кажется, спасение надо искать в патроне,
а искреннее тепло - в кипятильнике.

Сутулятся плечи. Наверное, это просто
высокое атмосферное давление.
Вот только меня куда-то несет Норд-Остом,
как будто дорога и есть направление.