.
/no comments/.
В сердце иглами метят
мародёры-врачи.
Помечтать бы о свете
над огарком свечи.
Смяты жизни этапы...
«волонтёры» в поту...
Не люблю эскулапов,
не терплю суету.
Не отпустит рутина.
Наши цены - пятак.
Я рисую картину,
но не маслом... а так.
К полувырытой яме
из потухших глазниц
пусть былое заглянет
с упразднённых страниц*.
Скрыты сумраком лица
на условном листе.
И к кому ж обратиться
по своей простоте?
Есть души атавизмы,
нету живости дня.
Я устала от жизни,
как и жизнь от меня.
Хищно пятки оближет,
нагло втиснувшись в храм,
мир «геройских подвижек
и стоических драм».
Не имеете власти
над эгидой «двухсот»*
оголтелые страсти
самозваных высот!
В сотрясениях мира
вопиющего глас:
Кто из прежних кумиров
остаётся при нас?
Боже, милостью трети*?
Эпохальный герой?
Уж теперь не ответят
ни один, ни второй.
Упокойные роты...
Новый холм на яру.
Жаль что столько сволоты
оставляем в миру.
Тянут мёртвые сети...
Заключу в тишине:
Я мечтала о свете*!
Но не он обо мне.
.