То ли простуда точит, то ли весна,
То ли просто разрядка нервная,
Только льется вода, как морская - горька-солона,
И откуда так много, сказал бы кто,
Несмеяна, что ли, Царевна я...
И опять - бросить все, писать, как Борис Леонидыч когда-то -
реветь, и реветь, и реветь чернилами!
Только вот не могу до сих пор в толк-то взять,
Почему ты - лишь ты - наделяешь меня стихосилами?
И зачем я, тупица, нашла в человеке чужом,
И кумира, и музу - и подумать страшно ведь - Бога,
Если осталось лишь - повернуться хвостом,
Не смотря, не скуля на дорогу
Из желтого кирпича и спину любимого
Уходящего Маленького принца?
Лис-то справится, правда Лис?
У Лиса короткая память, и куры остались, да,
И осталась -
навек -
золотая осталась пшеница.
2 мая 2014