Нет, я, конечно, не рискну
Присвоить звание поэта.
К шеренге славной не примкну
И ясно понимаю это.
Да, я завидую слегка,
Когда пронзит, на сердце ляжет
Чужая дерзкая строка –
До слез, до сладостных мурашек...
Что за потребность, что за блажь
В извечной жажде рифмоплетства?
Весь мир вокруг, поймав кураж,
Рифмует лихо, как придется...
Рифмуют свадьбу и развод,
Кошмар рекламный, тосты, песни...
Потоки этих мутных вод
Порой смешат, порою бесят.
Но, позлословив, погрустив,
От графоманства открестившись,
Я вновь, как слабенький мотив,
Строку нежданную услышу...
Она приходит невзначай,
Ее рождают беззаботно
Случайный взгляд, разлитый чай,
Разлука, скверная погода...
И так привязчива она,
И вьется хрупкая цепочка –
И у трамвайного окна,
И в душе, и бессонной ночью...
Напрасен дружеский совет –
На странном хобби ставить точку.
Звенящим роем в голове
Кружат непрошеные строчки.
Придут, откуда не возьмись,
И я опять – что делать с ними? -
Стихами измараю лист.
Надеюсь, не совсем плохими.