Не семя ветру проживанье, как кандалы хрипучих ставень,
есть трав молчанье пред заката до обесцвеченных, весло
стоит который век сушёным задряхлым обликом и ветхим,
сижу скворцом на тонкой ветке, и раскачалась. Увезло.
Покуда зло, пока леждена, в иной отходит каждый в срок,
как девять, сорок, и сорока своей расцветкой упорхнёт.
Есть узел мира, узел правды, последний узел уз двоих,
катись сквозь дни хромой телегой, пока за край не упадёт…
2014 год