Этот вечер хрустальный - прозрачные буквы и строки
на невидимый лист я дрожащей рукою кладу.
Наша жизнь коротка. Поджимают условные сроки.
Я пишу свой роман. Чтоб успеть завершить. На ходу.
Непрерывно пишу. Собирая в него понемножку:
как в меня опрокинута чистых небес бирюза,
как согретые почки остры, как бродячую кошку
переехал КАМАЗ... А когда закрываю глаза,
каждый раз я отчетливо вижу его обложку...
Темнота.