Все свежие мысли томительно-редки
и резки, как запах нашатыря.
Ползёт муравей по периметру клетки,
минуя диагонали. А зря:
над ними скрестились размах и свобода.
И если душой приглядеться всей,
проявится звёздность в унылости свода,
и солнце подарит восход, муравей.
Он тычется в стенки, которым нет края.
Дурманит его тупиковый край
углов. Пропасть граней: одна и вторая...
Не счесть, хоть до боли во рту считай.
Разодраны локти, истёрты коленки,
и кстати пришёлся бы нашатырь.
А след всё бежит сквозь безвыходность клетки
дорожкой, избитой до дыр.