Вся жизнь теперь течет на фоне Украины.
День начинается не с русских новостей.
Совсем другие пишутся картины.
Война романтику сменила на холсте.
В палитре стало больше цвета хаки,
От жидких алых до густых бордо.
Сюжет воздушный – вертолетная атака.
И не уйдет живым свидетелем никто.
Они лежат, прошитые с небес СВОИМИ,
На пашне, придавив зеленые ростки хлебов,
За несогласие родных считать ЧУЖИМИ.
За то, что выше зла осталась в них любовь.
Их поливали не дождем, свинцом горячим.
Их добивали, словно зайцев на меже,
За то, что видели, но жили, как не зрячие.
За то, что верили погрязшим в дикой лжи.
За то, что власть нацистскую признали,
За то, что начали как будто прозревать,
Их на земле каратели распяли
За то, что мирных отказались убивать.