У меня есть я. Мы справимся, говорят.
Хоть пустыми советами мучают все подряд.
Ведь другим виднее как жить и писать стихи.
Почему же, Господи, люди в главном к себе глухи?
Почему порою хочется то плакать, то петь?
То кричать от боли и выть белугою/как медведь?
Но мы все одеваем маски, боимся жить.
Как, Господь, скажи мне, вину свою искупить?
Почему порой людям хочется умирать?
Почему в этом мире трудно так выживать?
Как, скажи мне, Господи, правильно жизнь прожить?
Почему, лишь достигнув мудрости, будешь другим служить?
Говорят, что с годами кажется мир добрей,
От того, что счастье приносит в наш дом детей.
Ведь когда мы рядом, то - чудо! В руке рука.
У меня есть Бог. Мы справимся. Наверняка.