Бумага промокла. То ли от слёз, то ли от виски,
А ты остаёшься до одури самым близким,
Под порохом серым плавится этот город,
Мы тянемся к солнцу, цепляясь за острый холод.
Могильный холод, зовущий в свои объятья,
А мне даже страшно порою вставать с кровати,
А мне очень страшно твои отпускать ладони,
Молится Будде или святой Мадонне.
Останься здесь. И держи меня вечно, слышишь,
Ведь сердце бьётся моё лишь когда ты дышишь,
И май окровавлен всюду и всё сгорает,
Мы сбились с тобой навеки, как волки, в стаю.
Устало ленится вечер, склоняясь тихо,
Но где-то, за горизонтом, роится вихрь,
Мы будем бороться дальше за нашу вечность,
Пока за плечами ангелы гасят свечи….