Есть поэты от жизни, поэты от Бога,
Есть поэты от горя, от злого рока.
Каждый пишет волнуясь, всю правду круша,
Только с правильной рифмы не вспыхнет душа.
Я,конечно, не признана этим веком,
Но кого же теперь называют поэтом?
Предложений набор не затронет душу,
И дыханье читателя такт не нарушит,
Не заставит представить объятий тепло,
Этот взгляд, от которого станет светло,
Поцелуя небесного вечные дали,
Представления, что никогда не видали,
Объясненья в любви, что пылают огнем,
Как однажды остались с любимым вдвоем...
Как нам солнышко светит, как дуют ветра,
Как раз в год к нам приходит царевна-Зима.
Как ручей побежит после первых лучей,
Как подснежник проснется от долгих ночей,
Как нам скажут, что скоро лето придет,
Как тепло за собою оно принесет.
Разве нет глубины у красот небесных?
Сочинить о любви может каждый второй.
Только модно ли это считать не пресным?
Быть поэтом не сможет влюбленный любой.
Всё же люди поэта читать не станут,
Это горе не их, это горе наше.
Я,похоже, навечно в столе останусь,
Словно тонущей в жидкой невкусной каше.