Я войду в вашу песню ритмическим сбоем.
Вы улыбчиво нервно: «Мешаете
же!»
Композитор, утратив контакты с собою,
Станет флейтой лупить по яйцу Фаберже.
«Невозможно работать!»
Невозможно ра…
Если
Попадёт этот хлыщ по пасхальной красе,
Разлетятся осколки,
как повторы из песни.
Соль не первой октавы –
Санд сбежит от Мюссе.
Флажолет обертону:
«Без меня ты не выйдешь
Из трусливо дрожащей гитарной струны…»
Но в ответ возраженье:
«А кода? А имидж?»
Летний снег с тополей облетит полстраны.
Всё равно не уйду, как из Фив Нефертити.
Вкоренюсь,
обнажусь
острым камнем в стене.
Лам-ца-дрица, ца-ца!
Вы всё те же?
Простите.
Снег под ветер поёт.
Или пух.
Но не мне.