и опять эта неизбежная вера в юг.
религия моря, колючего солнца мораль.
поезда увозят мигрантов под колёсный groove.
оставляя пустыми дома. и мне жаль
покидать( между седьмой и восьмой страницей)
застывший трилистник клевера
в который ты так безгранично
с самого детства верила - верила
смеялась - смеялась и ходила с ним,
в огромной футболке с босыми ногами.
по стылому полу тихо - тихо ступала,
а на лестничной клетке уже вереница вагонов.
это за нами.
и я кладу в чемоданы какие то странные вещи
... свою память, твой клевер... между одеждой,
как между страницами.
я хочу чтобы все все все. чемоданы, дома, поезда
запомнили нас такими. такими счастливцами
с бледными лицами и верой в юг
с надеждой в дорогу бегущую в даль.
поезда везут нас под колёсный groove.
оставляя отважные стены домов.
и их чуточку жаль...