Мокрый бисер. Шорох рощи,
Мягкий скрежет старой вожжи.
Запах теплоты аллеи нежным ароматом тлеет.
Бледно голубое небо с про блеском дневного света.
Утро. Когда мир проснулся,сонной дымке улыбнулся.
Безмятежное пространство дышит и кружится в танце.
Слышишь, как поют здесь птицы?
Без надрывов, не тесниться,не спешит, не нагоняет, теплым ветром обнимает.
Здесь совсем другое счастье.
В тишине, упав в ненастье разглядеть благое бремя.
Оценить как время тлеет.
Видеть , обнимать закаты.
Вспоминать как ты, когда- то. Босиком, в предубеждении рисовал свои творения.
Внутренним и торопливым взглядом, помнишь было ведь когда-то,
Наплевать на то что внешне, не страшится что не здешний, не пугаться новых взглядов , принимать все без преграды.
Детский взор всегда яснее,
Пусть так скоротечно тлеет.
И при тупленный годами, просыпается ночами.
Зарывается в подушку и кричит тебе на ушко.