Вон, утро как младенец сыплет морось
И щурится, и пальцем трет глаза.
А облаков невидимая скорость
Рисует на лазури небеса.
Читается легенда из Востока,
Звуча как капли потаёных рек.
И горизонт распахивает око
Горячее, не знающее век.
А голоса доносятся из сада,
И птичий клекот непонятно чей.
Бугрятся кисти спелым виноградом,
Качающимся в яркости лучей.
Играют в прятки дети за бурьяном,
И прячет их зеленая волна...
Так, сесть за стол, вобрать в себя Хайяма
Тремя глотками теплого вина.
А старый конь размалывает просо.
Вон, мошкары пархающий поток...
И пахнет сладким, вроде абрикоса,
От твоих нежных и румяных щек.
А говорят, что на земле нет рая,
А говорят, мы все обречены.
Так это лишь они не замечают
В твоих глазах блестящий свет луны...