Кто знал, что лист, сорвавшийся с руки,
Засохнет, как страница, между мыслей?
Не угадали мы грозы майской пути,
Не думали, что парк нам будет снится.
Тяжелый старый клен забыл субботний смех,
Но пальцы все еще сгорают под листами,
Пытаясь повернуть назад слова про ночь,
Светлеющую, словно тишь, в рассвете тая.