Нет, не умею всё же я писать стихов:
Всё про любовь, да про любовь…
О Нём всё, да о Нём…
Нет, не мала и чаша всех моих грехов:
Все за любовь, из-за любви…
Все за Него, за Нас вдвоём…
Да, я хотела бы писать
О жизни, птицах,
Цветах и лицах…
Да, мне хотелось бы отдать
Всю чистоту
Слёз на ресницах…
Но… я привязана к Нему,
Как пёс к хозяину,
О, если б знали вы…
Но… я как тряпка на полу,
Всегда у ног Его
Валяюсь заново…
Меня Он старше аж на 25,
Но разве в этом суть?
Ведь я люблю Его.
И для Него хочу писать,
И рядом с Ним уснуть,
Любимой быть Его…
Мы с Ним знакомы много лет.
Я знаю, любит Он,
Сомненья даже нет…
Мы с Ним теперь не вместе, нет…
Уже давно…
А мне покоя нет…
Вот так Мы и живём с Ним на земле:
То расстаёмся мы,
То вновь встречаемся…
А я, как роза в хрупком хрустале:
Других колю,
А с Ним – шипы ломаются…
И что могу о Нём я написать?
Он – не красавец,
Ничего особенно влекущего…
В интимной жизни? Что могу сказать:
Не лучше первого,
Не хуже предыдущего…
Ну в общем, человек как человек,
На выраженье чувства – скуп,
На принадлежность к дЕньгам – беден…
Кроме любви – дать мне не может ничего,
В любви бывает груб,
В народе неприметен…
А временами, те часы люблю я,
Вдруг вспыхнет огонёк в Его глазах,
И Он начнёт купать меня в стихах…
И на колени Он встаёт передо мной, целуя
Мои ладони, слёзы на моих глазах,
Мои колени, пальцы на руках…
Ну как тут устоять? Пошло бы к чёрту всё…
И я сдаюсь, ведь я безмерно счастлива!
И думаю: «Любви Его напьюсь сполна, пока судьба ко мне участлива»…
А Он всё говорит свои слова, стихи, меня целует всё…
А я хочу ещё, молчу, дышу опасливо,
Чтобы случайно не спугнуть мгновенья этого прекрасного…
А дальше ночь любви, объятья, поцелуи…
И вот забрезжил уж рассвет,
Стихов и поцелуев больше нет…
Скажите, люди добрые, за что Его люблю я?
Сама я вот уж много лет
Ломаю голову. Ответа так и нет…
30.05.2014 г. / 01:05