Тебе нравились мои стихи, меня же ты не знала вовсе,
Но все сомнения твои оставались где-то после.
А были ли они вообще? И что значит каждая строка?
Эфирность скрытая вовне есть чувством раненая душа.
Тоска, трепет и порок, всему подвергся тонкий лист.
Нет, я точно не был одинок, ровно так же как и чист.
Предавая ручке мысли, я расплескаю свое море -
Рифмой оно во мне зависнет или вскроется на волю.
Стихи - лишь проба всех цветов, человека, как поэта.
Не хватит голоса и слов, чтобы просто
говорить об этом.