Из сердца выну я осколок
Злобной мести,
Оно болит.
Мой голос лиры станет звонок
C чувством чести,
В глаза глядит
Луна с обратной стороны,
Где бродят тени
Душевных мук струны
Моих собратьев
Не вернувнихся когда-то
С большой войны.
Пусть злобствуют, плодятся
И воруют, пьют кровь людей
Фашисты, нелюди и жмутся
В грязи страстей.
Короток век их на земле
И там, в дали,
Они без душ скулят во мгле,
Лежа в пыли.