Счастье, помахивая пестрыми крылышками, легким мотыльком приземлилось на мою ладонь. Мгновение, и мотылек упорхнет на заманчивый яркий свет, который виднеется в уходящей дали тоннеля, а я, не сместившись ни на миллиметр, безотрывным взглядом попрощаюсь с блистающим всеми цветами радуги мотыльком...
Ну, вот и все! Нет его! На раскрытой ладони осталась опавшая с крылышек почти невесомая пыльца. Но стоит мне лишь слегка пошевелить пальцами руки, пыльца взлетит ввысь еле заметным взлохмаченным облачком и растворится бесследно…
Ладонь пуста! И где-то там, в самой далекой глубине подсознания мелькнет вопрос, созвучный услышанному в романе Горького Климом Самгиным - А был ли мотылек?..
30.05.2014