На эстраде извечно шаманят,
Но в эпоху солидных купюр
Автор песен порой забывает,
Что с утра не играют ноктюрн.
И в погоне за призрачной славой
Сплошь и рядом пестрят имена,
Что нас пичкают всякой отравой,
Будь то музыка или слова.
Но куда же?Культурным похмельем
Занимается праздный народ,
Забывая,что это веселье
Их к запую опять приведет.
Где то слышим мы нотки сознания,
Их с годами на золота вес.
И по праву достойны признания
Не смотря на эстрадный прогресс.
Ни к чему нам шуты-самоучки.
Ни с бородкой ни с бритой башкой.
Выясняющих кто из них круче
И для публики якобы свой.
Гнать со сцены таких самодуров,
Будь заслуженный или босяк.
Вы ничто и никто для культуры.
Пресловутый эстрадный сквозняк!
Собирайте свои чемоданы
И костюмы от разных кутюр.
Не понять вам, увы, как ни странно,
Что с утра не играют ноктюрн.