Мне рот своим настойчиво закрой,
В крови от белого сухого- пол промилле,
У наших отношений был пароль,
Но точно не "один, два, три, четыре".
У нашего безумства был полёт,
Который без страховки и над всеми,
Который мне на части душу рвёт,
От жёстких неуклюжих приземлений.
И мысли как обычно- напролом,
Строчу в ночи со скоростью Донцовой,
А в горле от любви колючий ком,
Стоит и давит с тяжестью свинцовой.
Мне рот своим настойчиво закрой,
В крови от белого сухого - два промилле,
Как хочется любовь свою порой..
Убить
На счет "один, два, три, четыре"...