Растормошить его – мартышкин труд,
Очки сползли, наморщен лоб устало.
Он недвижим, он остается тут –
Меж старых лип и клёнов пятипалых.
Струится к Волге тёмная Тверца,
Гудят мостов натруженные арки,
От путевого царского дворца
Летят машины вдаль, до Пролетарки.
Головкой сыра - солнце в вышине,
Юлит листва лисицей у подножья.
И в небесах становится ясней,
И на земле не так уж и тревожно.