Ты мой маленький ад, огнедышащий лебедь,
Что ты делаешь тут, у порога мертвых истоков?
Ты забыл, как искал здесь так нужных когда-то пророков?
Ты забыл, кем являлся для всех этих бедных людей?
Теперь же, так любишь обгладывать кости чужих неудач,
Ложками поедать свой горький эгоизм,
Плавиться под лучами одиночества
И молить бога, чтобы он поверил в тебя.
А каждую ночь,
С пятницы на понедельник
Сидеть отчаянно нагим, в точно таком же зале,
Надменно наблюдая, как разыгрывается на сцене
Плохими актерами твоя постановка.
А дома, сворачиваться в позу эмбриона
Посредине комнаты
На мраморном полу
Достаточно холодном для твоего сердца
Но недостаточно, чтобы составить ему конкуренцию.
Когда-нибудь тебе все же надоест
Пить мадеру с дорогими портретами,
Прикуривать у несовершеннолетних детей,
Гулять на ножах
И коллекционировать маски бывших знакомых.
Вот тогда
Ты сам выйдешь на сцену
Достаточно большую для твоих мыслей
Но недостаточно, чтобы не пустить на нее других.