Роднясь с безликой пустотой,
рядясь в доспехи неумело,
бреду дорогою не той,
во тьме теряясь то и дело.
От глупых мыслей мозг опух,
стирая правила приличий,
а сор из уст коробит слух,
сюжет давая некой притче.
Наполовину став седым,
не стал ошибками научен,
вдыхая скорби горький дым,
застыл у края гиблой кручи.
Внизу в долине жизнь цветёт,
порхают мошки легче пуха,
струит поток хрустальных вод,
давая силу силе духа.
И наливаются плоды
в садах ничейных без забора,
а одинокие следы
туда ведут по косогору.
И,поборов печаль и грусть,
приют отринутых покину
и потихонечку спущусь
туда,в цветущую долину.
Куда исчезнет волшебство,
явившись тыквой после бала,
и не увижу ничего,
что сверху душу взволновало.
Гниющий плод сожму в руке,
стечёт по пальцам желчь порока,
всё,что красиво вдалеке,
в упор уродливо жестоко.
Расправив крылья за спиной,
взовьюсь на снежную вершину
и,опьянённый вышиной,
приют покинутый отрину.